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AL BORDE DEL PUNTO QUE CIERRA EL CÍRCULO.

“El hedonismo ha perdido su estilo triunfal: de un clima progresista hemos pasado a una atmósfera de ansiedad”. Gilles Lipovetsky Nunca te lo dije, pero fueron mis primeros zapatos de piel, mi primera luna y apenas sabía mantener una mirada lasciva. Ahora, con el sol de cara y el horizonte en declive, vuelven aquellos hermosos adolescentes que un día fuimos. Hasta se diría que aún hay tiempo para el perdón. Cierto que lo intentamos un día, pero amanecimos desnudos. Nadie nos advirtió que ya entonces el universo se expandía de la mano del tiempo, de las palabras que lo nombran. Aquella primera vez, en la plaza, nos miramos cara a cara, como buscándonos, perdida la mirada, la razón del canto. Sí, eran tiempos de revueltas, de amores canallas, viejo amigo. Dios se hizo inmenso para recordarnos nuestra pequeñez, teníamos mucho que vivir y el tiempo se hizo eterno, inservible. El amor inmenso, sin fronteras, sin perspectivas, anónimo, sin un malecón, ni un recuerdo donde anclar la mirada. T

NUNCA VOLVEREMOS AL LUGAR DONDE NACIMOS.

“Consérvalos, oh memoria, como eran. Y alguna vez aquel amor y aquella noche devuélveme” K.Kavafis. Aquella mañana, cuando supimos que los entresijos de la eternidad duermen en el orgasmo, con apenas un roce del extremo de las manos, nos entró la duda de saber quién fue el botín de quién. El hecho es que aceptamos la aventura de amanecer juntos, pese a las turbulencias de la noche. Nuestro futuro se hizo búsqueda, oteando hacia dónde huir y encontrar cobijo. Algunos dijeron que una paloma y un halcón, juntos, solo pueden buscar una jaula. Pero no sabían que el universo se expande para no morir.

ENTREVISTA PUBLICADA EN LA REVISTA CULTURAMAS.

JOSÉ GARÉS CRESPO: desde la luz del Mediterráneo”Por: Chus Sanesteban Iglesias. Me hubiese gustado presentarles a este gran poeta y luchador desde una ventana del Mediterráneo. Y en cierto punto así es. Sus respuestas del alma viajarán desde allí, aunque están formuladas desde la orilla de una playa atlántica : desde la luz del Mediterráneo hasta la sombra de los peregrinos. José Garés Crespo (Alzira, Valencia, España ), escribe desde los veinte años. Fundó la revista de poesía Grama, que apenas alcanzó los seis números pero incluyó firmas como Vicente Aleixandre y Jorge Guillén, entre otros. Tras publicar un primer poemario, abrió una librería con un grupo de amigos a través de la cual entraron en contacto con grupos de la izquierda clandestina, durante los últimos años del franquismo. En septiembre de 1975 fue detenido; estuvo en la cárcel hasta que le amnistiaron en 1977. Estando en prisión publicó un poemario en catalán, Falç sense mà, con un prólogo de Joan Fuster. Fue diputado so

POEMA DE CUALQUIER DÍA.

Y bien. He aquí que se nos abre una difícil senda a caminar, un enorme mar de retorcidas veleidades, de imprevistas emociones a cuatro manos y de enamorados frutos para la vida. Algo así como el despertar cantor del pajarillo anónimo que anuncia en la alborada de nuestra tierra la creación segura de un nuevo día en cualquier parte. Y, sin embargo, intuyo que solo es un alado pregonero de esta dicha que inauguramos ayer en nuestros ojos, en nuestras manos y –¿por qué no?- en nuestras almas. Porque a un día exacto no le basta amanecer en las ciudades si alguien no le unge de innumerables dichas y alguna precipitación de pena que justifiquen el glorioso alzamiento de dos cuerpos que se aman.

EL ARTE DE LA FUGA. (Fragmento aparecido en el monasterio agustino de Aguas Vivas).

Sol dolorido, ausente. Luna metálica que todavía balbucea. Lujuria mágica del invierno que mengua bajo la mirada atenta del chamán. Frívolas palabras, otro día que huye… y tu encuentro desde el subsuelo. Recuerdos ahora lejanos renacen venidos desde el nunca jamás. Nos acercan horizontes perdidos las palabras, dios, las palabras. Y al fondo tu piel. La catarsis. Ríos ocultos sugeridos por bufones, hijos del deseo, indiferentes a la indulgencia de tus pechos. Tú con bandera blanca, anunciando estrellas y unicornios, identidades prófugas, manuscritos. Y el canto huidizo del perfil de tus ojos, fronterizos con el gozo y sus apariencias. Desde mis ansias…Digo,es un ejemplo. El vértigo de la ficción de la vida. Aleluya.¡¡

LOS TIEMPOS DE LA MEMORIA.

Aquel martes de Junio tampoco fui a clase. De nuevo el adverbio se quedó esperándome y mi amigo Rafa se enfadó, celoso, creo. Dijo que por dejarlo solo cantando "Cara al sol"; pero habíamos quedado tú y yo en el cañar para jugar de nuevo a médicos. Las ranas, avergonzadas, se asustaron y saltaron al agua sucia y quieta de la orilla del río. Esperamos a que, como todas las tardes de verano, pasaran las últimas barcas, llenas de arena. Nos desnudamos los dos y cerramos los ojos. Me dijiste, temblando, que te dolía el corazón. Hice ungüento con saliva y te curé los pechos. Tus labios me hicieron cosquillas hasta llorar y entre beso y beso nos prometimos amor. Se ocultó el sol y un silbido de tren nos despertó. Me cogiste de la mano y corriendo nos fuimos. Aquel día, de nuevo volvía tu padre de Francia y era un hombre rojo, cansado y muy severo.

DORMIDOS SOBRE LA TEORIA CICLICA DE TOYNBEE.

...deambula hacia el silencio interior a lo largo de un rojo sendero que el bosque engulle como una lengua. Derek Walcott. Por supuesto, tuvimos que huir. En aquellos días la vida era otra cosa. Como todos los sueños que cabalgan la anarquía y la magia, abocamos en el centro de una bandada de preguntas sin respuestas y alguien nos hizo ver que nunca poseímos la libertad, tan solo luchamos por ella, desesperados de Lennon. Muchos, inocentes bienintencionados, buscaron olvidarla sin haberla amado, otros, expulsados del paraíso, se abrazaron al peluche de los mercenarios, algunos, los menos, iniciamos la aventura de bucear en lo que dices para entender lo que callas. ¿Cómo volver, ahora que unos y otros sabemos, muerto el padre, que abolidas las certezas todo es negociable, que aquella congoja parió estas tormentas?.