Así es, si así os parece..

            Por entonces se trataba de querer ser mediante la voluntad de estar. Y así tuvimos que llorar, angustiados por la duda, después de tantas  miradas oblicuas. Pero, no es que hubiera muerto, era que tan solo  pasaba a ser un sueño confuso de mí mismo, inocente y desaparecido  en las infinitas moléculas, de extraños rostros que pacientes esperaban  formar un nuevo cuerpo infantil, un día. Habría que decir que no siempre  la vida ha sido un desierto y tendría que confesaros que me he dedicado  a cosas importantes, justo por donde, más pronto que tarde, nos perdemos.  Como sabes, me lo hizo ver Magritte y su   A friend of order . Hace tanto tiempo que llegaron sus veleros sin banderas ni armas Venían llenos de gente de lucha y miseria, y en la cara el dolor de los cantos morunos, apátridas. Nos dieron poco tiempo para esconder nuestros ríos, rehogar los bosques y esconder nuestra larga memoria. Poco más pudimos  hacer. contemplarlos bajo el du

Pudo ser el principio de un largo y sinuoso encuentro, aunque fue un desiderátum, un eclipse lunar. Como ahora sabemos, la sonrisa de los penitentes es el cuerpo excesivo, la búsqueda de la evanescencia y desde la paz el miedo vuelve cada primavera como una nueva adolescencia hambrienta. Entonces teníamos, con el infierno de frente, ternura sórdida y oculta bajo el horizonte. Era la puerta por donde huíamos de viejas alcobas con cerrojos, sin sol, y de las miradas temerosas del contraluz. Alertas y atentos por si fuera necesario, extendidos a secar los corazones, éramos amantes de los inciertos futuros que proyectaban la libertad, pisada durante largos años de sombras. Y cierto; era tan peligroso latir que encogidos nos cubríamos con sacrílegos sombreros, cánticos y oraciones vacías desde el fondo de la marisma de la duda. El señor dormía y las urgencias ciegas transitaban por los campos. Quién sabe en qué rincón aparecimos, como si fuéramos los dos un d

Nunca sabremos si fue el amor o la palabra que lo nombra, pero contemplamos la travesía como un amor provisional. Tú desde el recuerdo, yo desde la esperanza. Como siempre, fui un aborigen de la pena y el hambre. Fue tu blusa, niebla sin piel, como el día corto, enojado y deseante, como la propia noche leve del asombrado moribundo gris, la que se acomodó a tus pechos y desató un requiebro, eludiendo tu sonrisa, y la libertad en precario de la estancia donde vinieron a reposar nuestras prófugas identidades. Algo sucedió, desmedido y tosco, la tarde que rozó tu verbo la serenidad del último beso, la luz que la sal refleja. Establecimos contornos, distancias, y quedamos frente a frente; las pasiones obscenas viajaron como agua a la deriva, temerosas, rebeldes, acopiando aprecios, referentes veladas, y tu adiós fue tan plano que no volvió, segó el horizonte. O puede que, de nuevo prójimo, solo fui un atavío invernal.

«Porque no es lo que importa llegar solo ni pronto sino llegar con todos y a tiempo». León Felipe La envidia de la muerte os va tragando y devora mis recuerdos. Es como si me despertase trenzado y a caballo del cansancio, las miradas tránsfugas y la vigilancia del beso que duerme, de la caricia que reiteradamente muere dormida, insensible. Tanta mar por medio, dueños de las tres dimensiones os dejaron desnudos frente al odio de la vida, del llanto y las candilejas, abriendo el debate. ¿Cómo separar lo que hicisteis de lo que sentíais, tan libres fuisteis? Qué titánicos quedan hoy vuestros hechos y mis palabras qué pobres, pero aún sois el contrafuerte de nuestra vida, el aderezo imprescindible, y vuestro destierro nos deja como una caricia que golpea y nos invita, nos devuelve a los orígenes, a la obscenidad del sufrimiento, al dolor de la brasa, sangre cuajada, oscuro fermento de nueva vida frente al leviatán enajenado, mutilado. Sois la supervivencia del mito qu

Ahir, 28 de Març va ser l'aniversari de la mort de  Miguel  Hernández. Tal vegada no es pot fer més del que es fa per part dels responsables polítics i socials. Són mals temps per a aquesta classe de reivindicacions i homenatges. Jo reconec que em rellisquen molt els aniversaris de tot tipus, que els meus records i sentiments circulen una mica eixelebrats i sense data, Però per múltiples motius,  Miguel  ha sigut i segueix de company en moltes circumstàncies que van més de la  seua  obra poètica. Però en aquesta ocasió he de confessar que en llegir ahir que era el seu aniversari, vaig recordar un  poemilla  que vaig escriure en la presó, quan tenia l'edat a la qual va morir  Miguel , de manera que ho he rescatat per als qui no ho coneixíeu. Estimat Miguel, Fa una estona han tocat silenci m´he quedat sol a cel.la. Van a fer-te un homenatge. Estudiosos poetes eloqüents parlaran de la teua obra i cobriran la teua vida. Xicots entusiasmats et deixaran flors i potser et

Ja sé que allò que és nostre són els mims rivetejats  que púdica cobreixes amb una brusa llarga de punt blau xinés de cisa americana, i que no cal  desesperar si no arribem al vell èxtasis. Ja veus, tot això nosaltres que tant  ens vam voler. doncs no sempre, ja ho saps massa bé, la forma es conforma  al fons de manera que siguen  la teua meitat i la meua gana la recerca de tot  allò complementari, mes enllà de la teua pell,  i no passar mai a ser record ni  futur, solament llum.  El tresor verge que guarda els teus secrets, recobert  de normes, atrinxerat en fronteres desapassionades, transcendint  inhibicions, propiciant l'assalt més enllà  de la invasió que planegem, cada  pas de cada dia,  sobre els confins del teu reducte per què l'herència  de futur  administrés la possessió com si ella fos la sorra verge d'ocre translúcid i tu, encara excessivament dona, fores un dia deessa bruixa, després mare  i amant  i encara que et resisteixes, verge inconscientment g